Voy para el centro de Lisboa.
No traje nada y no encontraré nada.
Tengo el cansancio anticipado de lo que nunca hallaré.
Y la saudade que siento no es por el pasado ni el futuro.
Dejo escrita en este libro la imagen de mi designio muerto:
Fui, como hierba, y no me arrancaron.
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